NoSTaLMNeSia/ O desde El Llano (En Llamas)

Para un guerrero

la paz es la guerra y

la guerra, la paz.

                                       Con profundo agradecimiento, desde: Miradas de Haijin. 

Terrible tiritera inasible
taquicárdica, al imaginar que no llega
y no recuerdo por cuál anden
sé que siempre venia a mí
nunca para qué y hasta cuánto...

Usar.
Utilizar.
Hojas recicladas de papel para la letra nueva.
Y tengo la temblorosa hoja del calendario en mi mano
sin año ni mes
un día cualquiera
(de esos en que la abuela
nos preparaba sopa de letras amarillas
y que yo antes de comer
me desviaba un poco hacia la oreja
para intentar leer en mi cuchara con la boca abierta
entre tragos largos de agua de guayaba).

Llegué hasta el hastío del domingo sin diáspora,
sí con Internet y TV,
y con la confortante pesadez embriagante de su delicioso,
                                                                  delicado
                                                             deleitante  
                                                         delirante
                                                         desmoralizante por ser
                                                         despiadadamente placentero,
                                                         olor dulce a rosas recién cortadas
que alegraba y anima el valor decaído de mi esperanza
y un golpea fuerte (seco) en la boca de la escasa voluntad de olvido(te)
por y, hasta, nunca jamás.

Algo brinca en el tejado.
Y saber que el gato de lomo erizado, no.
Él maullará en algún momento entre los botes de basura
¿O la luna...?
No, ella, claramente indiferente al toqueteo de mi maquina
no hace más que contemplarse plateada de la risa
ante mi buen humor ahogándose en el charco
a la deriva
entre el frenético goteo de la tormenta
que recuerda incomoda, que seguro, mañana sale el sol.

Cien pasos tan sólo de la huida a la nada
                                    donde no recordaba que habitaría de tiempo completo.

¡Qué patética al desnudo!
Cubierta sólo con tiras traslúcidas de este panfleto delirante
exhibida ante la dicotomía de mi indiferencia y mi "dolor"
   "   "    ante los múltiples Holocausto perpetuados al olvido
                  en la ineficiencia de mi consciente introspectivo

Qué se del Dolor.

Dolor auténtico:

Parir de letras en aúllo.

El Alarido.

uh

Patológicamente incorrecta.rt

Entre los dos días de lluvia de estrellas en Lira, año 12, Morelia

Fotografías:  2 Pandora Ybarra 
1    Ruth Montaño

Letras: yguana rosa

http://www.youtube.com/watch?v=ZLCCnIKQyFI&feature=related