Contrapunto. Y punto.

Gira que gira
                    en la pequeña esfera
                                                        danzan las horas

 M. H. 

                    


                          








                I


Pasan las horas llenas de oportunidad
en cada tic tac y arrastran algo.
Siempre llevan algo. Vivo o muertos.


¿Es en una capa larga donde se cuelga la tristeza...?


Disculpe: 
¿En dónde se cuelga la tristeza...?


¡Los poetas cansados... arrastran la palabra desierta!
¿Cómo es que la palabra se ha erosionado hasta este contrapunto...?
(Preguntaremos en un foro ambientalista).


¿Qué se necesita para hacer, ser, la vida viva...?
(Sahumare con copal)


Contradicción y apatía en tanto paso.
veredas de huellas sin huella...
Intento opiáceo      fútil      por encontrar La Felicidad.
Sin convicción, pobres intenciones sin corazón...


Como si con certeza la utopía tuviese domicilio propio.
Como si realmente casa-corazón fuese una ínsula;
ajena, distante, separada y sin dependencia...MÍA, já.
¿Qué es, cuál es la esencia...?


¡E g ó l a t r a s!


                                      II


Hay barreras y tanto sinsentido compartido.
¿Y lo fundamental...?
Pareciera que flotamos en oxígeno liquido, 
limbo en el acuario de liquen , 
en el mercado hacemos la compra como sustentados por algo,
NO rozamos el codo con nadie en el metro...,
pululamos por el ciberespacio.


Ojos que miran la nada, simples.


Simplifican el vacío en la nada...
Y qué si tuviéramos presencia
si con acerado hilo recolectáramos el absurdo...En un simple collar.


          No importan tanto
          las horas... Si somos el
          alma del tiempo.


Mas huérfanos de tiempo y sin preceptor
en la oquedad del alma se ha formado un agujero negro.
El hueco que persistente se aferra
forma ulceras... Cada llaga abierta; lacerante, infestada.
A lo largo y en el zenit de todos los meridianos... Socavones.
Por doquier vuelan moscas.


¿Cuántos lloraría,
quién ya no se masturbaría
quién regresaría... Permanecería alguien?
¿Alguien iría a re-sanar
...?
¡Qué sé yo!


Impreciso repetirnos en esta sociedad. Y en esta soledad.

En este ábrego invadir.rt

23 XI, 2011. Jicalan

Fotografía: Cappry Leiva Arts
Letras: yguana rosa


http://www.youtube.com/watch?v=5Cw7HtSHQgE&feature=fvwrel